Вечером читал Симонова про Сталинград, и ночью приснилось, что меня бомбили. Большой холм, заросший бурьяном, на нём старый навес из гнилых досок, а по небу самолётики. Даже не такие, как в первую мировую, а как модельки из палочек, а самый большой, пузатый, белый был из кружев. И из них сыпались бомбочки, роем, десятка по три, а я сидел под
(
Read more... )